OH, LAS AMANTES PORTEÑAS
A María.
¡Oh, las amantes porteñas!
agrupadas en habitaciones oscuras y terribles, sin más sombras que una túnica de viento y una serpiente de vidrio en la boca.
Habitaciones digo
donde las amantes sellan las ventanas con babas de tigre y lechosas lámparas de hollín, para que los hombres resbalen y caigan en un incendio de lluvia.
Pero hay las que lo hacen de cara a la muerte
como pasando sus lenguas por el tajo del mundo, acostadas en relámpagos de sábanas, vaciando de a litros su orina verde.
Y hay también las otras de calor y brujería,
de sangre en las escaleras y en las camas y hay las que ya no se duermen y enloquecidas huyen por el sendero de asfalto, llevando sobre los hombros pedazos del que fuera su amante.
Al fin del día, se las ve gritar, luchar, llorar y recular
ante los enormes pájaros del sueño, que las van desangelando hasta olvidarlas como tristes estrellas de trapo.
Matías Mauricio.
